EL INVIERNO MIENTE

Ella siempre despistada,
De manos inquietas,
Ojos dormidos, mientras sueña despierta,
Crece a su vera una esperanza
Hecha añicos de baldosas rotas.

Habita entre espejos que no mienten,
Una burla a la carencia de sábanas desarrugadas,
Ello es la sonrisa que enaltece tu rostro,
Sombras de hastío
En domingos de invierno,
Enredada en cocina donde enredan enredaderas,
Quizá no hubo nada que contar.

Te hurto tardes de café,
Ceniceros ahítos,
Botellas delgadas,
El regalo de la soledad desquiciada
Si me permites que te abanique como poeta,
Quizá arrullo de gatos callejeros,
Aceras diurnas de bocas silentes
Que en la alevosía nocturna
Tornan impacientes,
En calidad de opositor a acariciarte
No pienso suspender este septiembre,
Aparco en un garaje llamado otoño,
Cierta melancolía ajena, que no la mía,
Decido no vivir más sin verano,
Desde que la primavera de tus desaires
Se me manifestó como anticipo,
Tus tacones hasta el ascensor
Fueron epitafio de rostro penitente matutino,
Y esas caderas que quiebran el quebranto,
Nostalgia de nuestros años sin pasado,
Reencuentro
Sin gloria en el supermercado de la esquina,
Esa forma de obviar el presente,
De hacerlo innecesario,
Tus prisas por coger el autobús,
Y yo con ganas de salir del banquillo,
No me importan tus niños
O la resaca de príncipes azules,
Ya olvidé el carmín de las cartas,
O de aquel que habita impreso en los e-mails,
No quiero vientos que inviten al reposo
Ni cielos condensados en vasos,
Se trata de prescindir de determinadas hipérboles
Simplemente una necesidad
De contar las lunas a tu lado,
De encender hogueras en cualquier
Alcoba improvisada,
De desterrar lo taciturno de nuestras
Vidas,
Es una manera de serle infiel a la rutina,
A la desgana, al conformismo
Y a la desidia de tus días de invierno.