A ELLA

ahí va la entrada de nuestro invitado anónimo, me permito el lujo de intitularlo como A ELLA:

A ella le fascinó desde el primer momento, aunque sólo fuera por su esencia real después de tantos cuerpos bellos vacíos. Cerró los ojos y buscó sus labios tras la lluvia, mañana no sería nunca, ahora sólo quería estar justo allí donde estaba y enredarse en aquel laberinto magico de emociones. Como la indomable gata que recorre los tejados se dejó atrapar en aquel preciso instante de sabor intenso

Los administradores del blog, han localizado un texto anónimo con ánimo de ver de la luz como entrada en este muro, pasamos a publicarlo tras este comentario, e invitamos a todos los lectores a que en la opción, comentarios, sigan con esta práctica, dado que ya nos encargaremos de subirlos a nueva entrada, eso sí, agradecemos un alias o cualquier identificación, os queremos a tod@s barriopoéticos!!!

DOMINGO

ya no hay misa la mañana del domingo
en la segunda cadena ni tostadas con café
ni dibujos animados

los domingos ahora empiezan por la tarde
con los párpados hinchados y un cierto
sabor amargo

con la imbécil sensación de haber perdido
otra noche y la certeza de que no estás
en los bares

castigándome a otra tarde de clausura
un día más en que no voy a encontrarte
en la resaca

margobal

SÁBADO

en un rincón perdido de un suelo
declarado urbanizable cien metros
más allá el pryca nuevo la ciudad
cien metros antes

te consumes sentado en un palmo
de terreno en medio de la nada
en uno de esos centros edificados
en extremos

y ya no queda whisky tampoco
queda ron sólo resta meter
el sábado de vidrio y plástico
en su contenedor

y sientes que quisieras estar
en otra parte no importa cuál
y rompes a llorar disimulando
nadie lo nota

con tu primera arcada

Margobal

BREVE RECUERDO MIENTRAS CAMINO SIN RUMBO

Mi camino es continuación de tu añoranza

cerca de la calle escarchada

donde la luna y el asfalto se abrazan.

Mi cuerpo de ayer y tu mirada de duelo

se deshacen bajo el agua turbia del aguacero.

No queda beso ni piel manchada

en las suplicantes esquinas de la ciudad lacerada.

RAFAEL BUENO

MILAGRO

Un buen día la luna que alumbra a los amantes se sentó a mi lado, estaba algo despeinada, sonreía y me miraba como suelen hacerlo los niños, entre admiración e incógnita. Yo había estado en varias ocasiones junto a ella y a esas horas de la madrugada se me antojó el mejor de los augurios.

Sin avisar apareció el milagro, dicen que hay que rezar para ello, y esa noche, sé que alguien lo hizo por mí, imagino que fue ese personaje gordo y silencioso que siempre nos observa tras una ventana opaca en el hotel de las horas sin reloj, más allá de la cortina de humo de su cigarrillo-azar siempre encendido…, sí, sabéis sin duda a quien me refiero, ese alguien que te mira desde el horizonte y se bautizó con nombre de destino.

Ella se llamaba Milagro, y para ser ateo de ciertas vivencias se me fue perfilando icono de culto diario, tenía el cabello color madrugada, y ya sabéis lo adicto que soy a ciertas luces artificiales, también ostentaba ese reír que cautiva y contagia, con unos dientes diminutos capaces de devorar las ideas más frescas.

Milagro se presentó sin ropa en el corazón, sin partidas de matrimonio, ni carnet de falsa identidad, en sus manos moraba la brisa que acaricia el deseo, en su voz hablaba el susurro del despertar en un abrazo…; sentía el ahora ignorando si mañana sentirá en la misma dirección, pero, en cualquier caso, quien os escribe carece de la brújula para hallar el mar –tesoro de los besos sinceros.

Así la fui encontrando en mi interior consciente, en el despertar del sol, me acompañaba en mis despistes habituales, evocaba ternura su palabra y me hacían bien sus juegos traviesos, sin darme cuenta, sin preverlo, pero disfrutando plenamente de la luz, fui levantando las persianas del aburrimiento, aniquilando todos los rieles de mi alma, tomé la opción de eliminar cualquier tipo de cerradura en sus puertas y quedó diáfana, por otro lado, mi memoria se acostumbró a llamarla en mi soledad más muda, también afloró mi lado infantil y salté a la comba de los malos pensamientos, mientras ella, en un lado de nuestro jardín particular, jugaba a las canicas con mis deseos más suyos.

Milagro, es especial, es la niña de coletas en mi interior inconsciente, la flor de mis sueños, el perfume de mi habitación a oscuras, la nana suave en mis desvelos, el rincón donde me encuentro no sólo yo, es el motivo para querer, el por qué de mis versos, la sastre de mis desnudos, la escoba que no barre y te transporta hacia su sano embrujo, el lujo de no precisar más que algo de café y una buena conversación, como dijo Ethan Hawke a Winona Ryder en “Reality Bites”.

Haciendo de la prosa algo flexible, como los arco iris en el cielo de la ilusión, mirando a la lluvia que nunca moja, esa que hace crecer la hierba de la esperanza que puebla los sentimientos, quiero deciros, a modo de vela sobre la nata de las tartas de sus años dulces, que, aunque algún día me sople y me apague ella o los desencantos, me gustará haber sido motivo de celebración y haberle regalado estas humildes frases que pretenden describir el Milagro de haberla conocido y tenido en todos sus presentes y ausentes más mágicos y prodigiosos.

Comienzo mi andadura en este blog con gran ilusión, ya que este proyecto lo teníamos mi amigo rafael jurado y yo en mente desde hacía un buen tiempo. Y ya ha visto la luz, y junto a nosotros otro amante de los versos como es Marcial y espero que sean mucho más los que se unan, porque este barrio no discrimina, sino que acoge a todo aquel que tenga algo que decir y lo quiera compartir con todos nosotros.
Para empezar os dejo unos versos que obedecen a un estado lúgubre que nubló durante un tiempo mi ánimo. Pero como todo en esta vida tiene un final, al menos esa tristeza ya es historia.
Espero que os guste

Se fue
cubierta por un velo de mentiras
callada y fria,
cercenó las raíces
de un árbol soñador
que cubrió el afán de los labios
por un abril sin tregua.

Se fue
levantando un vuelo de pájaros
en la noche oscura de los náufragos,
sin un sueño liberador
para la sangre aterida del olvidado.
Hubo muecas de cristal
y un aire afilado
esquivando el pasado
del deseo sin culpa ni horario.

Se fue
fecundando de agonía la ciudad
dejando que los pasos inciertos
mancharan de duelo
las calles vacías de otoño.

Aún se va
todas las noches húmedas
de niebla en el puerto.
Sin sembrar retornos,
vacía y ligera
como la huérfana emoción
que llora ante mi puerta.

RAFAEL BUENO

GLORIA

Estoy viviendo en la gloria
como otro dios cualquiera
anhelando una caldera
en el infierno

margobal

YOLANDA

Ella se llamaba yolanda sin mayúscula,
Pero era un punto y final,
Unas comillas en mi apodo (Loco),
Negrita en el futuro al cuadrado:
-Habitación 207, por favor.

Por un momento pensé en flores,
Cenas, cocinas, sábados y cumpleaños.
Después de todo, todo llega... dicen.

No lo corroboraban los pronósticos,
Dado que soy jugador, de los de fuego,
Empedernido vicioso y jodido
Por las frases a la mitad,
Las sesgadas, las de corte enemigo consciente.

Nadie creía el confinamiento de nuestros besos,
Ese que acude presto si la urgencia
La mitiga un corazón que grita,
Estaba cansado de susurros
Y sus labios besaban vociferando vida.

Suspendimos los convenios con nuestros amantes,
No había lugar a la mentira para con ellos,
Fuimos haciéndonos de una monogamia no prevista,
Mientras determinados onanistas maritales
Nos acusaban públicamente como promiscuos libertinos,
Y entre hogueras, brujas, y alguna medianoche
Que siempre debía ser la antepenúltima
Nos acostumbramos a olernos incluso en la distancia,
El instinto se hacía fuerte junto a esa sensación
De abstinencia insoportable,
La echaba de menos más, y cada vez más veces
Durante las veinticuatro horas que comentan
Tienen los días.

Se levantaba el puente que anexionaba
Nuestros destierros vespertinos,
Virus, armas de física y química,
Guerra bacteriológica: operación lascivia,
-Bienvenidos a la habitación 207.
-Por favor, un placer.

Aun así el tiempo sentencia y…
Por momentos se conversaba con las margaritas
Sin pétalos,
Los ramos de San Valentín
Sometidos a saqueo,
Los arcos sin flechas
Abandonados por Cupido,
Nos saludaban las persianas abiertas,
Las agendas, los almanaques sin santoral,
La casa de empeño de las excusas
Empezó a ofrecer intereses bajos,
Carecía de sentido el resistirse,
Mi pasión metamorfoseó en espionaje de esquinas,
Algo ocurría...
Se dispararon las alarmas, y la seguridad
Dejó de tener un sentido,
Y el mirarla a la cara un motivo,
Simplemente la quise,
Y de alguien quería oír: te quise,
Pero ya no era yolanda.

El pasado se presentó con guadaña
En la mochila,
Era septiembre
Y se jactaba de aprobar en las repescas:
La muerte del destino,
Del supuesto destino que hacemos a diario,
Ahora:
-Habitación...te espero, por favor.

Se fue irreverente,
Sin rastros,
Sin notas,
Sin adiós,
Se fue como las despedidas
Deben acudir,
Violenta y
Brutalmente,
Sin preavisos,
Ni consentimientos.
Ya no era yolanda la que ni me dijo: “nos veremos”,
Era tal vez un paréntesis,
Unos puntos suspensivos,
Era el silencio por llegar,
Un hijo y problemas,
Un préstamo sin cancelar,
Una tarjeta de crédito,
Un papel que firmar,
Una familia que reprocha,
Ni Yolanda es, ni yo sé como ser
En los límites en que se me olvida
La navaja de afeitar,
Los aniversarios,
Los severos trajes
Las correcciones de almuerzo,
El se te olvidaba decir lo que quiero oír,
Ya no te acuerdas de porqué,
Ya no abrazas después del sudor,
Quizá me impregnan los miedos,
Cuando veo temores,
Quizá huya,
Y la suerte conmigo,
Quizá viva para esto,
Para los recuerdos,
Y de este corazón quedan rastros
Para no seguir
En Juzgados, en Iglesias,
En baldosas de portales sin anonimato,
En vitrinas de museos de cera,
En acerados con sereno,
En las mentiras del invierno,
En los mitos de Proserpina.

DICEN

Dicen de nosotros que no cambiamos,
Cuentan del revés
Que no puede convivir con el derecho,
Piensan que no besamos,
Que no amamos.

Es cierto, miento,
Pocas veces lloro, sangro
Por dentro, y sufro.

Es cierto, odio,
Reviento esquinas,
Y si me rezas
Te defraudo.

A veces vendo humo y
Otras compro amores,
La mayoría ni me escuchas y
Me atribuyes la locura
Como única ventaja:
Estúpido nunca,
Sabes que sería capaz de matar
Y ni siquiera por una idea.

Ambiciono poder...
Poder horadarte y sin piedad
Hacerte de todos y menos mía
Que las banderas de la decencia ardan por los confines que trazamos,
De las otras, deja que hondeen en los onanismos oficiales.

Te quiero, pero ya ves:
Ni dios que me cambie.

ANDENES

No es fácil sentirse cómodo entre andenes,
Lo saben los raíles,
Los revisores,
Lo dice el viento que silva para el coche cama.
No es fácil sentirse libre entre andenes,
Vivir pendiente de pañuelos,
Licenciarse en despedidas y soledades varias,
Tener siempre que prever la vuelta,
No perder nunca el billete,
Cafeterías silenciosas, pasajeros, demasiados paisajes,
No es fácil para la tierra abrirse por mitad
Al destroce irremediable de la prisa,
No es ni siquiera recomendable para el móvil,
Ni para la quietud de las alimañas,
Ni de las montañas, ni para el suicida,
Ya lo sabes cielo: TE QUIERO,
Pero tengo un infierno que me persigue:
LAS VÍAS MUERTAS.

TU

Te he reconocido al menos una docena de veces.
Colgada de otros brazos,
atada a otras cinturas
o simplemente sola, TÚ,
detrás de tus ojeras,
en tus distintos cuerpos de todas tus edades.
Más allá de el aquí, el ahora y tus mutables
nombres.

margobal

DESNUDA

Tu desnudez es el parpadeo de la estrella,
El abrir y cerrar de mis ojos,
El sueño y el despierto de mis horas otrora vacías…
Tu desnudez es el pincel
Que traza mi sonrisa
Y mi pensamiento más hondo y subacuático
Hacia el océano del olvido de los días tediosos…
Tu desnudez dibujada sobre las sábanas
Después del amor
Es el AMOR mismo en el solaz
Del paraíso común de nuestros colores más vivos.

A veces pienso que en este ir y venir
Hacia ti,
En este quizá siempre cierto
Está la incógnita más preciada,
Aquella que incluso sin respuesta
Nunca se priva de preguntar:
¿Dónde estás princesa?

Cuando me despisto por el sendero
Del abrigo y de los guantes,
Ese que conduce al alcor
Del frío y la soledad más inhóspita,
Me acompaña el amuleto
De tu cuerpo colgado sobre el cuello de mi alma danzarina
Y los víveres de tus abrazos
Cosquillean mi espalda.

Tu desnudez es la emoción de los espejos,
La envidia de la Luna
Y con suerte la piel de este sol de medianoche
24 horas abierto para ti…

Tu desnudez,
Esa que es intermitente
Como el semáforo en ámbar de la calle:
UNA VIDA PARA ENCONTRARTE,
Me impulsa a acelerar hacia la carretera
De un destino que persevera
Entre tus curvas,
En las cuales, no me importa resucitar
En el derrape y el despeño.

Tu desnudez cuando se esfuma,
No es una despedida,
Es el cuadro colgado sobre la habitación
De mi locura por ti más cabal y sabia.

En definitiva, tu desnudez,
Es el vestido de mis miedos y soledades en las noches de invierno
Y el único motivo de mis desnudos
Hacia los designios del cariño y la ternura
Junto a una compañera de viaje,
Y recuerda…
Aunque a veces tengamos
Billete para diferentes vías
En el partir y el arribo
De la estación con nombre:
UNA VIDA EN PARALELO…
No lo dudes
Intentaremos truncar la máquina
Y hacer descarrilar los trenes
Que nos hagan converger en la parada de nombre:
BESOS BOOMERANG POR SIEMPRE NUESTROS.

CUANDO TU MELANCOLÍA ME HABLA

En ocasiones mis lágrimas son palabras lanzadas a un folio inmaculado; no son distintas de las del resto de los mortales, ni menos sinceras.
Cuando le canto, como otros tantos hicieron, a la melancolía, nunca pienso en entonar la melodía más maravillosa jamás creada, me conformo con que ostente ese aire de lamento silencioso que en estas horas respiran mis ojos.
Al final del túnel siempre habita una luz, más o menos cálida, pero no deja de alumbrar el camino del nuevo día. Cuando te sientas deprimida… mira hacia el frente, y aunque el punto luminoso no deje de estar lejano, ten por seguro que si los pasos son certeros llegarás más tarde o más temprano. Apóyate en el cayado que te brindan los que te rodean y que no quieren que te marches a tu lecho sin haber esbozado siquiera una sonrisa.
Sabes… aunque no puedo ser un buen ejemplo para nadie, yo suelo hablar con las flores que llevo dentro, las navajas suelo tenerlas mal afiladas y, en cualquier caso, hace tiempo que las arroje al río de los magnates del odio.
Siéntate, ensancha tus pulmones y aspira el poco aire que no está viciado y se mueve libremente en esta ciudad, piérdete en una calle, pero que no sea un callejón y se llame Sin Salida. Disfruta cada minuto vivo con una plenitud suprema de goce sosegado, por favor, no atropelles tus sentimientos, aparca el coche que te conduce a una velocidad loca y desenfrenada y allí donde encuentres un bar de sueños dile al camarero que te sirva una copa no demasiado cargada, disfruta del presente, tiene mucho más de verdadero que el futuro que te habla embrutecido y ebrio de fama, de dinero y de poder.
Te digo que hagas lo que debas, que será sinónimo de lo que quieras si para ti anhelas lo mejor, la propiedad de tus días te pertenece, por eso entierra los juicios sobre tus errores, los amigos que te elogian constantemente también y desata los lazos que te someten férreamente a los que dicen que la vida siempre será así.
La felicidad no tiene nombre, no se conquista, no se busca, la felicidad no se vistió nunca de etiqueta, ni comulgó en ninguna iglesia, la felicidad, como humana, me dijo que llora cuando tú lloras, la felicidad me contó que llora si me ve llorar.

Para tod@s nace barriopoética. Analfabeto de reconocimiento y premios literarios, en un foro brutalmente abierto para los hij@s de la intrahistoria literaria, emerge de las redes, con el ánimo de hacerse vuesto, este nuevo blog.

El objetivo del mismo, con independencia de verter lo que escriba, no es otro que aglutinar, en la medida de vuestra voluntad y apetencia, lo que por algún momento llamó a vuestra puerta a modo de poema o de texto en general, creado por vosotros o por quien sea, sin discriminación de autor alguno.

En cierta manera puede catalogarse de pretencioso el denominar poesía lo que os invito a leer, sin embargo, me agrada lo conozcáis, dado que, por otro lado ,esto no tiene un fin académico u científico, y el sentir plasmado en letra o el corazón literosuficiente que aquí late, sólo pretende bombear y hacer circular la tinta que os dé algo de solazada vida poética, con el deseo de haceros sanar, si es que lo padecéis, del infarto de la prosa que os grita en forma de rutina y mandato responsable urgente.

Acá os lanzo algo para que comencéis, anhelo seguir decorando esto entre tod@s los presentes.