DESCONOCIDO

Todos miran mi rostro
recién planchado de las mañanas
por la costumbre de reconocer
al hombre tantas veces repetido
en el pequeño mundo menguante
que se les escapa de las manos.

Sólo ven un reflejo,
una mueca de normalidad
que pueda consolar sus vacíos.
Miran lo que quieren ver;
pero la arruga del olvido,
la piedra en el camino,
es la que pule mi silueta
y nadie quiere ser cómplice
de este lento dolor con la sangre fria
que nubla la mirada sin futuro.

r.bueno